Une po\u00e9sie de la m\u00e9moire\u2026 Ainsi pourrions-nous qualifier ce nouveau recueil. Dans la lign\u00e9e du premier opuscule publi\u00e9, Catherine Andrieu se livre \u00e0 une forme de confession en vers libres, \u00e9voquant les diff\u00e9rents \u00e2ges de sa vie, et plus particuli\u00e8rement l\u2019enfance, qu\u2019il s\u2019agisse de chim\u00e8res griffonn\u00e9es, portes vers l\u2019imaginaire, ou de souvenirs plus r\u00e9els, souvent douloureux : \u00c0 l\u2019\u00e9cole le Monsieur\/N\u2019a pas le droit de te toucher\/L\u00e0, tu sais, entre les jambes. On ne saurait, pour autant, parler d\u2019autobiographie au sens strict, soit d\u2019un r\u00e9cit ordonn\u00e9 et exact, avec un d\u00e9but et une fin. Sous la lumi\u00e8re tout est flou, et, de fait, la chronologie semble totalement boulevers\u00e9e, comme si l\u2019auteur nous livrait un flux de conscience d\u2019o\u00f9 la notion de temporalit\u00e9, d\u2019exactitude, semblait bannie. Les souvenirs se t\u00e9lescopent, se confondent, s\u2019entrem\u00ealent en un subtil maelstrom brassant les \u00e9poques, les figures, les lieux. Tant\u00f4t, nous voici dans la chambre de la maison familiale, tant\u00f4t nous sniffons de la poudre blanche, au milieu du r\u00eave.<\/p>\n
Ut pictura poesis, le tout s\u2019incarne en une s\u00e9rie de tableaux plus ou moins pr\u00e9cis, parfois de simples croquis litt\u00e9raires. Peinture et po\u00e9sie demeurent indissociables chez Catherine, po\u00e8te ET plasticienne.<\/p>\n
Les allusions, les histoires, semblent nimb\u00e9es de myst\u00e8re, et demanderaient une initiation. Parfois un \u00e9trange mysticisme affleure, notamment \u00e0 travers cette singuli\u00e8re pr\u00eatresse africaine, pr\u00eachant dans le d\u00e9sert\u2026 Que signifie ? S\u2019il nous est interdit de tout comprendre, il reste permis de se laisser porter par les mots, la m\u00e9taphore. Car le ton, lui, demeure simple. La plume proc\u00e9de de la pure figuration, refuse la complication. Limpide, le style de Catherine tend parfois vers la na\u00efvet\u00e9, sinon le prosa\u00efsme. Mais ni cette douce musicalit\u00e9, ni le lyrisme, ni la construction d\u2019un monde, ni les r\u00e9miniscences heureuses, ne semblent pr\u00e9munir du d\u00e9sespoir. Les jouets sont partis, les chats, chers compagnons, sont emport\u00e9s, la coca\u00efne n\u2019est que vaine pharmacop\u00e9e, l\u2019amour \u00e9choue, et, d\u00e8s l\u2019enfance, la magie s\u2019est envol\u00e9e : \u00c0 dix ans, je ne crois pas en toi ! Si, pour reprendre Dagerman, Notre besoin de consolation est impossible \u00e0 rassasier, comment survivre ? La culture, les r\u00eaveries de monsieur Hugo, les \u0153uvres de Dali, ou la mythologie antique, tr\u00e8s pr\u00e9sente chez Catherine, apportent un baume. Et plus encore la po\u00e9sie, si elle ne gu\u00e9rit compl\u00e8tement, demeure un compromis, une voie lucide, l\u2019unique exutoire.<\/p>\n
Etienne Ruhaud<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"